A POLÍTICA ESTÁ DOENTE

Relicário da Nostalgia

Autor: Manuel Mar.

A Política está doente!

A política, nobre arte ancestral,

Que viveu na sombra do poder,

Mudou muito mas é fácil de ver,

Que se apoderou do poder real.

Transformada em arte especial,

A política é hoje a dona de tudo,

O povo a ver Braga pelo canudo,

Sofre as crises como coisa banal.

Mas afinal os grandes culpados,

São políticos maus e demagogos,

Que mal governam a sua Nação.

Sugam o sangue aos desgraçados,

Para terem carros de luxo e novos,

Ao pobre nem lhe chega para pão.

Torres Novas, 27/04/2016

A POLÍTICA ESTÁ DOENTE

Relicário da Nostalgia

Autor: Manuel Mar.

A Política está doente!

A política, nobre arte ancestral,

Que viveu na sombra do poder,

Mudou muito mas é fácil de ver,

Que se apoderou do poder real.

Transformada em arte especial,

A política é hoje a dona de tudo,

O povo a ver Braga pelo canudo,

Sofre as crises como coisa banal.

Mas afinal os grandes culpados,

São políticos maus e demagogos,

Que mal governam a sua Nação.

Sugam o sangue aos desgraçados,

Para terem carros de luxo e novos,

Ao pobre nem lhe chega para pão.

Torres Novas, 27/04/2016

Relicário da Nostalgia

Autor: Manuel Mar.

A Política está doente!

A política, nobre arte ancestral,

Que viveu na sombra do poder,

Mudou muito mas é fácil de ver,

Que se apoderou do poder real.

Transformada em arte especial,

A política é hoje a dona de tudo,

O povo a ver Braga pelo canudo,

Sofre as crises como coisa banal.

Mas afinal os grandes culpados,

São políticos maus e demagogos,

Que mal governam a sua Nação.

Sugam o sangue aos desgraçados,

Para terem carros de luxo e novos,

Ao pobre nem lhe chega para pão.

Torres Novas, 27/04/2016

Relicário da Nostalgia

Autor: Manuel Mar.

A Política está doente!

A política, nobre arte ancestral,

Que viveu na sombra do poder,

Mudou muito mas é fácil de ver,

Que se apoderou do poder real.

Transformada em arte especial,

A política é hoje a dona de tudo,

O povo a ver Braga pelo canudo,

Sofre as crises como coisa banal.

Mas afinal os grandes culpados,

São políticos maus e demagogos,

Que mal governam a sua Nação.

Sugam o sangue aos desgraçados,

Para terem carros de luxo e novos,

Ao pobre nem lhe chega para pão.

Torres Novas, 27/04/2016

RELICÁRIO: O 25 DE ABRIL

RELICÁRIO: O 25 DE ABRIL

RELICÁRIO: O 25 DE ABRIL

RELICÁRIO: O 25 DE ABRIL

AMOR PERDIDO

Relicário dos Prazeres

Autor: Manuel Mar.

Amor perdido!

A Isilda era uma cachopa

Muito formosa e gaiteira,

Vivia feliz e prazenteira,

Como criada de servir,

Mas tinha tão lindo sorriso,

Que os rapazes

Perdiam o juízo

Só de olhar para ela.

Também foi minha paixão

No tempo em que andei na tropa.

Dancei com ela algumas vezes

Nas festas de Verão.

Ela era dona de um corpinho,

Muito bem feito

E branquinho,

Era muito leve e macia,

Que ao dançar com ela,

Sentia uma tal magia,

Que me apetecia

Tê-la sempre comigo.

Mas ela zangou-se com a patroa,

E abalou para Lisboa,

À procura da sua sorte.

Eu fiquei ferido de morte

Por não ter condições

De tomar conta dela,

Porque era tropa em Mafra,

E não tive nenhuma ajuda.

A vida tem coisas destas,

E eu senti-me quase perdido,

Tinha o coração de amor ferido,

Mas sem nada poder fazer.

Desde esse Verão nunca mais a vi,

Sei a mágoa que senti,

Por não poder estar com ela.

Mais tarde vim a saber

Que ela já se tinha casado.

Dei o caso como encerrado,

Mas a mágoa que me ficou,

Não me deixa estar calado.

Torres Novas, 27/04/2016

AMOR PERDIDO

Relicário dos Prazeres

Autor: Manuel Mar.

Amor perdido!

A Isilda era uma cachopa

Muito formosa e gaiteira,

Vivia feliz e prazenteira,

Como criada de servir,

Mas tinha tão lindo sorriso,

Que os rapazes

Perdiam o juízo

Só de olhar para ela.

Também foi minha paixão

No tempo em que andei na tropa.

Dancei com ela algumas vezes

Nas festas de Verão.

Ela era dona de um corpinho,

Muito bem feito

E branquinho,

Era muito leve e macia,

Que ao dançar com ela,

Sentia uma tal magia,

Que me apetecia

Tê-la sempre comigo.

Mas ela zangou-se com a patroa,

E abalou para Lisboa,

À procura da sua sorte.

Eu fiquei ferido de morte

Por não ter condições

De tomar conta dela,

Porque era tropa em Mafra,

E não tive nenhuma ajuda.

A vida tem coisas destas,

E eu senti-me quase perdido,

Tinha o coração de amor ferido,

Mas sem nada poder fazer.

Desde esse Verão nunca mais a vi,

Sei a mágoa que senti,

Por não poder estar com ela.

Mais tarde vim a saber

Que ela já se tinha casado.

Dei o caso como encerrado,

Mas a mágoa que me ficou,

Não me deixa estar calado.

Torres Novas, 27/04/2016